viernes, 28 de octubre de 2011

Dejar de amar es una muerte súbita

"Quisiera un puente levadizo para recorrer contigo la distancia entre dos mundos: el de la desnudez y el otro". (Lis Avein)

Un hombre se olvida 
cuando su único regalo. 

Y ningún paso lleva a su puerta, 
ninguna línea escrita habla ya del daño, 
ni de la urgencia para decir. 

Un hombre se olvida 
y cualquiera podría ser él.
Su nombre no acompaña palabras como siempre.

Y no es distinto de un cuerpo, 
y no es más que un olor, 
y no hay pérdida 
tras los duelos presenciales. 

martes, 25 de octubre de 2011

Porque teníamos el sol pidieron el agua

Podría ser el frío 
quien nos hiciera temblar. 

Podríamos llevar
las mejillas sonrojadas 
más allá de su vergüenza. 

Podríamos seguir siendo
el patio de recreo
sin soltar  las manos sudorosas.

Este país, 
como una presa gigante reteniendo sus ríos. 
Las camisas manchadas de árbol y oficina
marcan los días de extensas cárceles. 

No queremos el silencio resignado 
del futuro de nuestros niños. 

Dejaremos  las azoteas abiertas para vuestros suicidas. 

lunes, 24 de octubre de 2011

Cortesía

No seré yo quien mate la última hormiga, 
quien vuelva impecable la vida
y refleje la luz en las paredes.

No seré yo la mujer feliz rodeada de países azulejo. 
El discurso no está en mi voz
ni soy la mano que lo escribe.

Serán otros, 
hijos de mis hijos. 
Heredarán el suelo sobre el suelo, 
heredarán los pies, 
el paso, 
y la mirada perpleja del niño que rompe los juguetes.

Cada día sueño más despacio. 
Consagro horas y minutos
a buscar el borde de las cosas, 
la esquina en la que empieza y termina
la cortesía de la mentira. 

sábado, 15 de octubre de 2011

Haikus o similar

Primavera
Las flores deben
matar el tallo impar
que las oprime. 

Verano
Mujer solsticio,
hágase el verano
entre tus piernas.

Otoño
Ya no funcionan 
los puntos cardinales.
Te  llueven hojas. 

Invierno. 
Entre los cuerpos
el invierno recoge
calor azul. 

Arranque el mar,
en paz meteorológica
de enredadera.

Alma cereza. 
En tardes de cobardes. 
recorre pieles.

Pienso en partir
aquel corazón frágil 
de hombres fuertes. 

Calma y calor, 
amor acorazado 
entre montañas. 

La vida entiende.
del fiel metro milímetro 
que nos recorta 

Perturba espacios,
aquel desconocido
tan quieto observa .

martes, 11 de octubre de 2011

Cuando era un ángel


El día que yo perdí mi ala,
no sé
si por volar o por quedarme,
por caer desnuda sin sexo ni ventana;
empezó la escucha.

El crujir de puertas en otras casas,
taladros de relojes,
agua de ducha,
gruñido de hombres que duermen solos.
Y gritos.

De familias alineadas para comer
y vecinos que se cruzan.
Aceras limpias,
perros como bálsamo,
orinando en la moqueta de cualquier parque.

Se cierran días
y sigo dando posada a la náusea,
al pensamiento despertador.
Creyendo que mis palabras me pertenecen,
y no son más que combinaciones perdedoras del bingo de otros.
Creyendo que no me acabaría
mientras la boca me pidiera agua,
y el estómago hormigas de tormenta.

El estómago como fondo abisal de extrañas criaturas
donde no alcanza la sombra de barcos. 
Tan perdidos como las horas de mi plural temperamento.

Demasiadas sirenas
nadando en nuestro plato.
Un tenedor tridente
las mata cada noche.

viernes, 7 de octubre de 2011

Hoy 7 oct 2011. Aquí estaremos recitando, sin marearnos.


EL VÓMITO DE LOS CARRUAJES 

VERÓNICA GARCÍA, PABLO CORTINA, SERGIO LEIGNELET y Yo.

 ASOCIACIÓN CULTURAL CATORCE HUERTAS, HUERTAS 14-1º-IZDA, Madrid.