miércoles, 16 de marzo de 2011

...

El eco es mi palabra distorsionada y frágil
la sombra imagen definida.
Como cereales y fruta para crecer los días
encoger lo que me piensa
 entre el pelo y el cráneo.
Pido ser fácil,
que no me pese el ritmo de las horas.
Pido ser lenta,
que me dé tiempo a hacer el mundo.
Pido ser pública,
servir a otros lo que no sé ayudarme.
Y pido que pedir sea ya garantía de dar,
como le toca.
Que las cosas vuelvan a ser directas,
las decisiones a resolver,
los planes a resolver,
el amor a resolverse,
los hombres por fin a resolverse.
Miles de años y aún estamos crudos por dentro.
Quemamos el horno tierra,
pasteles de alumnio en el borde de la atmósfera.
Todos a la fiesta,
a plantar transgénicos a la fiesta,
a plantar niños tristes electrónicos,
saturados de neones y de letras
que no sirven para decir "futuro".